Start!

Imaginei que o sonho americano tivesse acabado, que as pessoas tivessem caído na real e talz. Mas não. Filas gigantes. Fila até pra ficar na calçada. E um tanto surreal:

_ ¡Buenas tardes, señorita!
_ Mas aqui é o consulado dos EUA. Você deveria dizer isso em inglês, não?
_ Ah... É que em inglês eu não sei. - respondeu o segurança.

Um guichê pra cada coisa, só não muda a expressividade.

_ Documentos?
_ Aqui.
_ Preciso de uma foto sua sem franja. Tem?
_ Não.
_ Ok.

Ok?
Fantástico.
Algumas pessoas até se comportam como robôs, pra elevar o nível da performance:

_ Hola por favor maum djireita. Isquerda. Dedos assim chuntos. É só esperar obrigada tchao.
_ Ah... bem... obrigada.

Próximo guichê:

_ Vai fazer o quê lá?
_ Vou acompanhar uma reunião de... blá blá... convidada da ei-éf-él-ci-ai-ou e minhas despesas... ai-ou-él.
_ Ok. Pegue seu pásspórt na sexta.
_ Obrigada.

Não sei se foi sorte, se foi pela palavra "jornalista", "sindicalistas", "reunião", se foi pelas siglas, se foi um colapso de ondas de possibilidades quânticas, uma coincidência aleatória ou a noite anterior do cônsul. Mas... B1/B2 de 5 anos.

_ Sééério? O meu foi negado. Me fizeram um monte de perguntas, o cônsul começou a falar inglês comigo, fui tão humilhada... Saí de lá chorando. Odeio os americanos.
_ Que ruim.

E fui.